Alicante, marzo 1939

No recuerdo bien cuántos meses pasaron, tal vez dos o tres, pero aquel infierno se hacía insoportable. Algunas personas murieron, y recuerdo cuando traían unas cajas de cuatro tablas mal clavadas, introducían en ellas sus cuerpos y se las llevaban los moros. Todo tiene su comienzo y su final y tras muchos días de negros nubarrones, rayos y centellas, siempre amanecerá otro con rayadita de sol, su luz y su calor. Así fue.
Amaneció un día de esos en que cambia el rumbo de nuestro destino y del que depende el futuro de nuestras vidas.
Ese día vino alguien a llamarnos a nosotras y a algunas más como, por ejemplo, a Enriqueta, la mujer de aquel Francisco Ferrer que nos descubrió en la cubierta del barco. Nos llevaron a una pensión céntrica de la ciudad y allí estaban esperándonos nuestros maridos y padres, sólo unos cuantos, sólo los elegidos y afortunados. Eran todos destacados miembros del Partido, dirigentes, que por mediación de los organismos internacionales comunistas habían conseguido un salvoconducto a la URSS, el país del proletariado, el paraíso del trabajador, el régimen socialista único en el mundo que, después de la Revolución de 1917, había implantado la igualdad, la justicia, el derecho al trabajo y a la instrucción, habían repartido la tierra entre los que la trabajaban y habían anulado para siempre la explotación, la esclavitud y la propiedad privada.
El gobierno de trabajadores y campesinos, bajo la dirección del Partido Comunista y su indiscutible y único jefe, Stalin, habían hecho desaparecer todo indicio de régimen capitalista e instalado las bases para que unidos todos en la gran familia de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, nadie en el mundo pudiera superarlos en productividad y bienestar. Eso era lo que Guardiola nos explicó para que llegáramos preparados a comenzar una nueva vida en la URSS.
Nos metieron en un barco especial rumbo a Marsella a un grupo bastante numeroso, sobre todo matrimonios y algunos niños. Unas 150 personas. Fue emocionante nuestra travesía hacia el norte, a todo lo largo de la costa levantina y no muy lejos de las Islas Baleares que divisábamos claramente en el horizonte pensando que sólo un poco más allá, fuera de nuestra vista, se encontraba Alicante, nuestro querido y perdido Alicante.
Aquel barco debía ser especial para refugiados republicanos porque sus bodegas estaban repletas de fardos de ropa de todas clases, de caballero, de señora y de niño, calzado, abrigos, vestidos, trajes, jerséis, ropa interior, absolutamente de todo. Debían de ser donativos de la gente porque era ropa usada, pero en muy buen estado y limpia.
Nos dijeron que cogiéramos lo que nos viniera bien y lo que nos hiciera falta. No puedo expresar con palabras la sensación que tuve al verme sumergida en aquella abundancia, encaramada en aquel montón de fardos, rebuscando a mi medida y gusto. Los demás estaban haciendo lo mismo con el mismo afán. Aparecieron maletas que nos ocupamos de llenar con todo lo necesario y yo me sentí feliz. Con mis casi catorce años escogí lo que me gustó, me vestí de mujer sin que Estefanía me impusiera colorido ni hechuras infantiles como hasta entonces había hecho. Y lo principal que recuerdo, me busqué mis primeros zapatos de tacón, no muy alto, de adolescente, pero tacón. ¡Qué ilusión! Me vestí después de algunos arreglos que Estefanía me tuvo que hacer, me miré en el espejo y quedé sorprendida, me habían cambiando, había pasado de niña a mujer en un abrir y cerrar de ojos. Así seguí, con el mismo aspecto que yo recuerde, hasta por lo menos el otoño-invierno de aquel mismo año, cuando los 20 grados bajo cero me obligaron a cambiar de apariencia, de indumentaria y de modelos. Eso ocurrió en Jarcov, en el invierno de 1939-1940.
Llegamos a Marsella sin novedad, ya un poco repuestos del hambre y aseados. Allí nos estaban esperando unos autobuses en los que cruzamos Francia hacia el norte. En París nos dieron unos paseos para enseñarnos un poco la capital, pero sólo me quedó grabada la Torre Eiffel porque había oído hablar de ella antes, todo lo demás se me borró.
En el puerto de El Havre estaba anclado esperándonos el buque ruso “Cooperatsia” que antes, en 1937, ya había llevado a la URSS expediciones de niños evacuados españoles de Bilbao y Gijón. Nos acomodaron en buenos camarotes, por familias, e iniciamos el viaje hacia Leningrado. Eso debía ser ya en el mes de mayo. Estefanía se mostraba preocupada por lo que había dejado atrás y temerosa por lo desconocido. En cambio yo era feliz por la aventura tan interesante que me estaba esperando, ilusionada por conocer mundo, aprender el idioma y ver en la realidad el paraíso que me había imaginado después de todas las peripecias vividas durante la guerra.
Guardiola se encontraba rodeado de todos los camaradas que compartían sus ideales y lo apreciaban y de gente que él admiraba, destacados miembros del Comité Central unos, y militares de alta graduación del ejército republicano, otros. Todas sus conversaciones giraban en torno a los errores cometidos en la línea política llevada a cabo por los diferentes partidos. Sufrían por la cantidad de compañeros que habían caído en manos de los vencedores franquistas y estaban siendo torturados y fusilados.
Una cosa tenían clara y es que aquella situación no podía durar, quizá meses o un año, pero no más. La dictadura franquista sería borrada de la faz de la tierra pronto, muy pronto, con las ayudas de los países vecinos, de la Unión Soviética y de ellos mismos que no cesarían hasta regresar a una España libre.
Lo malo siempre crees que no va a durar, pero luego se te hace larguísimo, interminable.
Aquél viaje también se nos hizo pesado, nos mareamos, sólo tomábamos té y ahí aprendimos las primeras palabras chay-té, sajar-azúcar y hasta la difícil losechca-cucharilla. De ese modo iniciamos el aprendizaje del idioma.
En el puerto de Leningrado nos esperaba una multitud de gente saludándonos con pañuelos blancos y pancartas aludiendo a los héroes de la contienda antifranquista. Nos recibieron como a verdaderos héroes, con música y aplausos. Al bajar nos agasajaron con chocolatinas, galletas, bebidas, flores…., todo organizado por las autoridades locales.

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Extraido del libro “Simplemente mi vida“, Capítulo II. Alicante, de Nieves Cuesta.